Peau d'âne (1970) de Jacques Demy avec Catherine Deneuve, Delphine Seyrig, Jacques Perrin, Jean Marais
Je suis heureux et fier de pouvoir trompeter haut et fort, à la faveur de la diffusion de Peau d’âne sur la seule chaîne de service public de ce pays (Arte), que Jacques Demy fut (et reste) l’un des plus grands cinéastes français de tous les temps ; un enchanteur qui n’en a fait qu’à sa tête pour réaliser ses rêves et qui nous a laissé une des œuvres les plus emballantes qui soit.
Certains ont réduit ses films à l’image de mélodrames mièvres où les personnages roucoulent des chansons dégoulinantes dans des décors roses-bonbons. Distinguons deux choses.
D’une part, les cinéastes qui sont persuadés que la vie est rose et qui occultent de façon délibérée toute la rugosité du réel. Ceux-là ne méritent que des crachats et leurs œuvres peuvent être qualifiées de mièvres (exemple le plus parfait : la mélodie du bonheur) .D’autre part, ceux qui savent très bien que la vie est noire mais qui s’échinent (parce que , bordel de Dieu, nous sommes au cinéma et que l’art n’a que foutre du misérabilisme !) à la transfigurer, à la rendre plus belle et à jeter les bases du programme minimum de la prochaine Révolution, à savoir la réalisation terrestre des arts (c’est ce que préconisait, dans la lignée des situationnistes, Jean-Patrick Manchette).
Donc, chez Demy, si on s’acharne à chanter, à repeindre en couleurs pétantes les murs de Cherbourg ou de Rochefort, on n’oublie pas pour autant la guerre d’Algérie, la douleur des ruptures, la mélancolie des amours loupés, les luttes ouvrières (dans le sublime Une chambre en ville) et l’ombre angoissante de la mort. Comme le disait fort justement je ne sais plus quel critique, une image du joueur de flûte symbolise très bien le cinéma de Demy : celle d’un gros gâteau dont l’écorce se craquelle et libère soudain des rats. Tous ses films sont enrobés, à des degrés divers, du vernis du conte mais cette croûte finit par laisser transparaître une véritable noirceur.
Peau d’âne est peut-être le moins significatif de ses films car , en tant qu’adaptation de Perrault, il reste de bout en bout dans la ligne du conte merveilleux. On trouvera juste quelques thèmes récurrents au cinéma de Demy : l’inceste (déjà présent dans les demoiselles de Rochefort et traité frontalement dans trois places pour le 26) , la toute-puissance de l’amour (et ses vertus subversives : « nous ferons tout ce qui est interdit » chantent délicieusement les amants), la volonté de transfigurer le réel à tout prix…
Faut-il résumer ce film ? tout le monde connaît désormais l’histoire de cette princesse (le mot « beauté » semble avoir été inventé pour qualifier Catherine Deneuve dans ce film !) qui se déguise avec une peau d’âne pour fuir son père qui veut absolument l’épouser (Jean Marais, qui se croit chez Cocteau). Après avoir connu la vie de souillon, elle rencontrera un beau prince (Jacques Perrin) : ils s’aimeront et auront beaucoup d’enfants.
N’oublions pas de signaler la présence de l’inoubliable et sublime Delphine Seyrig, qui joue ici la marraine de « Peau d’âne », une délicieuse fée excentrique.
Le film est un pur enchantement. Demy place son film sous le double patronage de Méliès (pour le côté bricolé des trucages) et de Cocteau (cité abondamment , et pas seulement par la présence de Jean Marais). Ce type avait une incroyable foi en son art et son plaisir de conteur est si communicatif qu’on se retrouve avec des yeux d’enfants devant cette histoire de prince et de princesse. Aucun infantilisme là-dedans (je vous renvoie à la distinction que j’ai établi dans ma note sur Mon voisin Totoro), aucun académisme non plus ! Demy adapte Perrault avec malice, en se permettant de savoureux anachronismes (la fée des lilas débarque au mariage en hélicoptère, le roi lit les poètes du futur, à savoir Apollinaire et Cocteau…) et en recolorant le conte aux couleurs psychédéliques de l’époque (les chevaux du prince sont peints en rouge, les couleurs vives dominent, les princes parlent aux roses…).
C’est beau, c’est drôle, c’est roboratif. Si vous ne succombez pas à la recette du « cake d’amour » ou à la chanson des amants (« mais qu’allons-nous faire, de tout cet amour »…), c’est que vous n’avez pas de cœur !
Et que vous ne méritez pas de savourer un tel bonheur…
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Pierrot
